Prostituta

el viento pasa entre el espejo y la sombra... es el hilo en una tanga en el pecado de la madrugada... la noche es caliente y los arboles se mueven como bailando una cancion erotica... la luna es casi perfecta escondida detras de la bruma de la mecanica sucia y enferma... todo esta tranquilo bajo el ozono es la sangre el sacrificio y la esperma lo q intriga al boton masculino a aflojarse... es una especie de atencion desacreditada muerta o en delirio presa o en su misma libertad de pararse en el codo de aquella calle....en el esmalte escascarado las uñas de aquel falo tienen un fuerte olor a sudor seco, de la cara sale el rojo del semblante grasiento y detras del semaforo cambian las horas se va haciendo mas oscuro y mas mudo para el cliente pendiente a donar su satisfaccion con el alma ausente dentro de aquel cajon de porcelana... un negocio de tarifa fija pocas palabras encima de un cristal medio arriba y desde lejos el coqueteo entra por la ventana nada peculiar caricia artificial latex en un saco cualquiera ni tan si quiera conocerse a calzon quitao', pierna arriba, el reloj contando, una mesa, dos billetes medios grandes o medios pequeños... se recoje el cinturon del piso y ya la magia esta acabada... un vicio de inquilinos pagando minutos de renta... el trabajo bajo el sol de los riesgos de la noche... se despide con un gracias de los asientos del coche y otra vez la uña reseca, el falo, el sudor y la esperma... nada peculiar todo artificial dentro de aquel telon vacio... una cruz, tres clavos, dos decadas de virginidad y una muerte matriacal decia su tatuaje... la promesa y el paraiso, el infierno y el codo de la calle una brecha a morir viviendo a seguir fingiendo ser atractiva como su madre... deambulando en grandeza el sudor seco vuelve a percibirse por las narices y antes de despedirse apuntandose hacia la cabeza dice: hice lo que queria por no sentirme pobre y nunca lo senti pero lo fui... halo el gatillo...

Blindness

it is such a short pleasure of sexyness as the femenine chin hit the heel and leans towards the scene with that egyptian dress... tall queen fluent french of being called miss... elocuent sense of not being called liz... kiss on the phone with the unknown bone on the list... text no dial tone suppose to make the zone of intelligent politeness... resound noun of a game faced woman lame taste sugar of bigger flyness... extra all, ballskirted ladies... Monroeish babies, flapper egocentric eighties repeated frantic shady to be nevertheless, wonder over the man bless with the power of hunger on top of the masculine powerless sex... hot mess of stereotypical debates hate over hate implicates shortness... tip touch of psycological procastination a profound sensation that states the destination of our generation... eagerness to be an obsolete mirror of pretending... its a life of like or boos clock slaves and clown shoes... Story of Glory individual blindness...

Entrevista

¿pq tan serio?

la verdadera gracia de un hombre hacia una mujer esta en su seriedad de esa forma la dama conoce al caballero con el desafio de hacerla sonreir...

¿pq tan seria?

la verdadera gracia de una dama esta en su frente y solo un caballero carga los cojones para reirse...

De todo menos Gratis

es la media sonrisa la que despierta la risa en la gente presente en este presente ausente sin creativo...solo quiero hablar del artista confundido con el pecho de la pintura q ha hecho... satisfecho con un conformismo primitivo defensivo a no usar preservativo a hacer defensivo en definitivo vivir de los sermones de los impios en el caserio de ser de los mios pero gastando la cuarta en lios... un desvio de arrepentiento un aborto superficial de los programas de entretenimiento que si miento e invento el cuento de la barriga llena corazon contento... sobra la madurez en el piso pero el nene hizo lo que quizo y termino hechando temprano el polvo al hechizo de pelo rizo... quieres abortar? ley matriarcal podras matar lo que acabas de crear pero seguiras siendo la madre de un egendro que vas a enterrar... asi que ponte a pensar o hacer la fila de los cupones coge un numero como se supone y sigue prestando el utero para vivir en cajones con balcones sin ningun precio solo regala oidos a el necio... y vive con el desprecio en los vagones de quejas detras las rejas del gobierno te quedas por eso este infierno sigue hirviendo en el caldero del vago moderno... por eso las cicatrices y las lombrices han dejado rico el hocico de los que se empolvan las narices... no es mas complice el que dice que hice pq no puede... aparentan ser felices con su conexion inalambrica...  todo es una fabrica de pobres sin cobre sin tener un chavo prieto, a los 35 tener nietos y quieto el ladron cabezon gana su promocion de Liston... fino como el vino, purpura como el mantel del luto mortal de un aborto natural del bruto inteligente referente a Este... Ideal elocuente de ser infeliz en el desliz de vivir como lombriz del sol gris en el anis de un aprendiz volatil con su papel y lapiz  ya que su wifi es de todo menos gratis...

Maldigo

Maldito insomnio me recuerda el olor a cafe de aquellas noches de agua en los cachetes... maldito 'billboard' de Clairol me hace recordarte como si modelaras para la marca es como si lo hicieras a proposito como si quisieras q te pensara como si nunca me olvidaras como si la mente se te conectara con la mia una mierda de esa telepatia es que le dicen? yo le digo cicatrices... cicatrices pq no ha dejado de ser viejo ni ha dejado de ser joven como si fuese de ayer pero nuevo como hoy... maldito cafe que me doy, lo tome para leer no para ver el maldito anuncio sucio de ti, maldito prepucio del nombre de la modelo me dio con pensar en el cielo y en la luna cuando no eras ninguna, ni todas, ni aquellas, ni nosotros ...eras tu... del pecho pa adentro del medio pal centro abierto con tu manera de ser honesta maestra en tus manias sin querer...  tu placer de nacer solamente tu ignorando ser mas para no ser de todo menos ...tu... eras tu por eso la curiosidad por eso la maldad de recordar lo que eras antes de encontrar las tijeras... eras... mia, la primera, la segunda, eras todas y sigues siendo todas... sueño de bodas, retrato kodak, el blanco en mi cabellera de hojas... maldita cola que trae toda esta rola de darle pie a la bola de verte sola en cada esquina recostada en los papeles de los infieles letreros de esperanza... cansa maldecir el dia en que llegastes pq hoy solo veo la puerta abierta y tus ganas de ir rodando por la cuesta con una media sonrisa puesta... inventando felicidades y maldades para no ser de las mismas casualidades que dicen tus amistades... maldita eres pq fuistes mas no eres... sos de ellos mas no de ti, sos otras y otros mas no tuya... maldito cafe puya hace que construya la foto tuya en el plastico, un basico maldeamor de pudor de saber que tu cerebro ronda fuera del alma que cargas... maldito secreto q guardas, nos lleva al maldito cantar de m(amar)otros pantalones y otras faldas...

Ensayo para el otro lado del pasillo...

y es la noche oscura pura  que ilumina el dia con la alevosia de entre ropa y alegria capto el serio pestañar de tu lunar entre los poros pescando detalles mejoro cada vez el ensaye del coro y me da con hacerte una pregunta de tono superficial  totalmente natural pero que rime en tu mente circustancialmente diferente nada que tenga que ver con tu lunar asi que ni te voy a preguntar aunque haya sido lo mas que me gusto cuando te vi pero obvio quiero mas de ti asi que te pregunto otra cosa y ese puntito es toito' pa mi... por 5 minutos yo no me inmuto solo es un truco pa poner mis manos en tu espalda baja para ver si encaja en la caja de la bellonera con tus caderas en una lozeta cualquiera
ya vez es una cuestion de timidez de estar entre la espada y la pared de analizar cada parte del arte que Dios ha hecho en el canvas de tu piel disculpame pero devorame la mirada es que anda encantada de la imaginacion de saber q oleras rico cuando descanzes tu mejilla en mi pecho que solo se te vea la nariz, la frente y ese pestañeo inteligente que se nota sin decir nada entre dientes solo tu curva en la cara mondada de oreja a oreja sin queja de que piensen que somos pareja, somos solo chamos gozando que el tiempo se añeja se ve desde afuera el viento bailando hacia adentro masajeando las paredes en el intento de vivir por un momento algo intimo de este encuentro que se ha tornado perfecto de imperfectos ahora se levanta la duda, la pregunta el intelecto de saber si ejercer el caracter de mujer y ser una chica clasica no plastica de esas que no vez por ahi, simpatica pero resevada, lunatica pero acostumbrada a no llamar la atencion de la gente equivocada... es algo predilecto, predispuesto a esto que se ha formado en un concierto de intriga y quedamos tu y yo con  jaleo en la barriga tiene a la gente de alrededor dormida.... pensando que hemos regresado al tiempo primero, al tiempo sincero respetado por la musica sensual, sexual, natural de aquello que no llevaba letrero era mas que un gesto o un te quiero de hoy no era de dar ni te doy es pa que sientas lo soy lo que somos... es hacernos el amor sin conocernos de hacer eterno el fuego pa los bomberos de sentir el cuero del bongo en un bolero...

Vida Social

Que forma seductora de tener una vida social por computadora ahora todo el mundo carga con una consciencia abusadora  es lo mismo nada diferente... corto de mente cargando en el bolsillo un telefono inteligente que se hace referente a un estatus, una foto tentadora o una sexualidad peor que Don Omar con la batidora... el mismo pecado de alimentar a la autoestima con una que otra frase interesante o una rima, un cantante, un farsante, ni el mismo tiene los cojones para decir de frente sus opiniones somos unos simples melones ignorando la mente el corazon y sus condiciones por un meme que solo alza la grandeza de un punto rojo en el mundo de las notificaciones... no estamos donde se supone vivimos en una era de aparentar ser personajes de caracter solo andamos en una burbuja, viviendo como marionetas de la duda... la misma historia dia a dia  me cae como un balde de agua fria ¿donde estan las cartas, los mensajitos en papel con una simple poesia maldita tecnologia nos tiene el pensamiento en sequia es una farsa andar escondido detras de un texto, es un pretexto no dar cara al momento... al cariño, la timidez por ejemplo...

-'and quote'

'que si me tuvistes y me perdistes, no te diste cuenta de lo que hicistes, (bitch please) todos son iguales' misma moral en pañales... lagunas de ignorancia desde la infancia... nada originales interferencia de intelecto en detalles particulares... 'que si a mi no me compares con la puta esa, mi foto de la piragua con frambuesa esta mas bellaca que la de su cheescake con ceresa'... ahi les dejo las cartas sobre la mesa de repente la consciencia pesa y la vagancia da dolor de cabeza... que bajeza la de esa, tiene diez y pico y le ha enseñado la raya a la mitad de Puerto Rico es un chiste, es un delito buscando fama sentada en tanga cerca del marco con el amanecer en la ventana... un me gusta a la Fulana, un me gusta de Perenzejo y de Mengana no puede faltar la dosis de la semana...

'escribo lo que me da la gana si no te gusta borrame pal carajo, tremendo trabajo, tengo fans, tengo haters, no tengo skate pero soy Skater, tengo swag pero soy un fag, relax ando en el jurutungo viejo medallita en mano con los viejos y la jeva dinero cartera nueva,  que me tire el que se atreva tengo tacos mas grandes que tu pipi' o algo asi dicen por ahi... pero orita lloro por ti con sin bandera, bonifacio o una frase googolea' de Dali... todo es un frenesi de mentiras, de iras, de vela guiras, de tener mas fama que Shakira de saber quien se la tira... 

Donde puñeta esta el arte que se comparte? donde estan los artistas con poemas, las canciones, las pinturas y las partituras... la textura y la hermosura de un paisaje en un cuadro... donde estan los lapices, las bocinas y los pinceles los novios sentados en la orilla de los atardeceres? donde estan los placeres de los seres de mi islita donde esta mi trigueña, mi negra, mi jibarita? donde esta la estrellita quemando las pieles de mis nenas donde esta la arena de playa? donde estan los verdaderos ratones de malla? donde esta el que otorga y calla? me falla la memoria con esta escoria que tenemos por historia deberiamos nacer de la cultura, comiendo bacalao con verduras escuchando una salsa gorda de la mata, pura... bailando un bolero agarraito por la cintura... como ayer en el verano nada superficial todo natural en una vida social...

casi mia

olvide la mesa de comedor por recordarte en la sala luego pense verte en las sabanas del cuarto pero solo permanecia uno q otro vello tuyo en el piso de aquella noche en que habias sido casi mia y yo todo tuyo...

90's

Soy Rakim, Shakur, Silvio, Telecomicas, Lady D, Clinton, Macho Time, Tito, El show de las Doce, soy Minga con el Gangster... soy El Fantasma Escritor, una bola olvidada de beisbol, una cantina, soy una verja chinita en pamper... Soy un jolly rancher, un chicle pal, la borra en los lapices cabezones, un miti-miti, el foam de los aviones, el Kool Aid de todos los colores, soy el aire de piñones en los pulmones... Soy los gallitos, las canicas, el trompo... Soy Jim Carey y la mascara, soy Forest Gump que era de todo hasta tonto... Las airwalks, una 't-shirt' de Space Jam, Los mamelucos de mahon... Las pucas, el flatop y los canales locales en la television... soy de lo olvidado, soy un arroz con gandules en la playa con pollo de los chinos... soy de hoy de ayer el de siempre con un esquimalito y un helado de guaguita en el vientre... yo creí en santa clo', los reyes y en el peso debajo de la almohada por los dientes... el q sea como yo sabe como se siente tener a los noventas en mente... soy un juguete, una plasticina, un Nintendo, un Game boy, soy la playa en la orilla con su boquete, soy un coco cortao a machete... soy un dulce, una cola Santurce... soy un Icee, soy un Cheeto, soy un taso en una bolsa de Doritos... soy de 'MTV Yo raps', soy de los tiempos de Jared cuando era gordito... No habia Walmart ni la torre de Font era las maquinitas del cine, Plaza Aquatica y Discovery Zone... soy del tiempo en el que Rosello se robaba hasta los clavos de la cruz, soy de los que pegaba un jabon con otro de los que le echaba agua al 'shampoo'... soy una tachuela en una mesa alquilada de madera, soy una huella en el cemento de la acera, unos tenis tendios en los cables de la luz afuera... soy el boton del borde (por si acaso) en una camisa de Donato, soy la cachispa de la tisa en un borrador barato... soy el recuerdo retratado en papel laminado cuadrado de un 'Polaroid' del pasado... soy un video de musica en tcv o mtv soy una carta de papel con un no y un si... soy rescate, escondite, soy una cancion de Vico C... soy una tarjetita de san valentin soy una sorpresita de Kentucky, Mcdonalds o Burger King... al fin soy un sillin, un manubrio, soy el sonido del vaso entre la goma y el tubo... soy la avena, las galletas y el jugo (antes del timbre), soy Tom y Jerry, soy un limber de cherry, soy el Chavo, soy Bejuco, soy Chevy... soy un Datsun, una Pick up, un punto ocho, un payaso, una piñata y un bizcocho... soy un arroz con corned beef de abuela, un sancocho... soy de un sitio extraño en el presente de una era ausente y manipulada convincentemente por un 'mouse', unas gafas 3D y un telefono inteligente... soy un loco por recordar cuando todo era diferente, cuando todavia se sentia, se escribia y se rapeaban cosas del dia a dia... cuando el arte era parte de una esfera constante del estudiante y no solo un hobby de cuando estas aburrido lo usas para refugiarte... soy un libro de Garcia Marquez, una pintura de Warhol, una pelicula de Spike Lee, un bizcocho Sara Lee o una simple patada de un Ninja Turtle o Bruce Lee... soy un poema de Bukowski, una cancion del Notorio y su gordo repertorio... soy mas de lo que soy ahora, soy de un telefono en la casa con su grabadora, soy de las lavadoras (tendias la ropa afuera no habia secadora)... soy de una sociedad muda, bipolar que solo necesita recordar el lunar, la mancha de platano que se centra en la base, la sal, la pimienta, la herramienta de ser artistas y no la Cenicienta, de usar las crayolas, el microfono, el lapiz, el papel y la imprenta... soy de una sociedad que inventa lo que aparenta pero te conosco bacalao' sigues siendo el mismo pobre afortunado de los noventa...

Un Viernes Por La Noche

Cae la noche frente a los grafitis en un cielo despejado. Sentimiento perfecto para jugar un torneo de briscas en el Boricua, una dorada de mi pais en la mano, la conciencia divagando en los placeres del analisis mientras los oidos se arrebatan de la salsa mantequosa de los otros dias. El perro en la esquina envuelto en cultura se pasea por un Teofilo timido pero seguro sentao en la esquina expuesta hablando de las tablas en su dia de descanso. Asi es el remanso de un viernes por la noche...